sábado, 25 de diciembre de 2010

navidad

.Plaza de Felipe II, 25/12/2010
.
.
.
.
.
Mira, van todos de la mano.
.
.
.
.
.
.
.
Ya, es que es navidad.



fotos: bárbara butragueño
.
.
.
.ss

miércoles, 22 de diciembre de 2010

la que sueña

.
.
.
.
.
Desde que tengo uso de razón, mis noches son una sucesión de pesadillas. Y cada mañana despierto con un saco de recuerdos afilados, perfectamente ordenados como patas de insecto. Y dos tiros después, tres muertes, cuatro sacudidas, mi cuerpo se levanta agotado de tanta vida en otra vida, de tanto yo en otro yo. Y ahora, que he acuchillado tantos cuerpos, ahora que he visto su piel rasgarse como un telón, ahora que los insectos han devorado mis extremidades y he sentido la muerte agitarse en mi garganta como una rata, ahora, me pregunto, qué le queda a la que sueña. Porque el frío del desierto ha cristalizado mis pulmones hasta sangrar, y he sentido la traición de mil hombres y la mano acusadora de un dios que pronunciaba mi nombre pesadamente, porque he perdido piel y pelo y paladar, y he tenido hijos y bisnietos y he volado torpemente y he matado bisontes y he muerto ahogada, quemada, asfixiada y desangrada. Y ahora, la que me vive allí empieza a pedirme, a exigirme, a rogarme que no la deje sola en la intemperie de la noche más feroz, la de mi sangre. Porque yo me voy cada mañana y la que sueña se queda a dos metros de su muerte, y su vida sigue al otro lado de la mía, y su muerte discurre paralela a mi mañana, y mi músculo dolorido es su sangre efervesciendo, y la punzada en el estómago es su vientre cercenado en amapolas. Y yo cargo ese cuerpo junto al mío, yo deambulo por el día cargando ese cuerpo que muere cada noche, veinticinco años de cadáver arrastrándose sobre mi espalda, veinticinco años.
.


foto: bárbara butragueño


.
.

lunes, 20 de diciembre de 2010

bande à parte (i)

.
.
.
.
Al volverse para mirar la casa a través de la pantalla que formaban las ramas de los árboles, Arthur y Franz vieron un destello de luz fría, lejana, como la de una estrella.
Arthur quiso decir algo, pero no sabía cómo expresarlo.
.
.

.
. .
.
.
. .
..
.
.
.
- Vous avez l'air démodé avec cette coiffure -
.
.

. ..

.
* * *
.
.
.
¿dónde está Arthur?
. .
.. .
. .
. .
.
.
Arthur había lanzado una moneda para decidir quién se tiraría a Odile. Él había escogido cara. Odile gritó "¡cara!", mientras recogía la moneda que había caído cruz.
.
.

.

.... ..

.
Franz se quedó el Sinca, merodeó un rato triste y solo, con la mirada siempre agitada, mientras que, en los bulevares, Arthur le contaba a Odile que un día se había cruzado con uno en la calle que andaba así:
. .

.

.
.
.

.
.

¿Cómo te apellidas tú, Arthur?
.
.
.

......

..

Rimbaud, como mi padre.
... .
.

..

.

.
* * *

.
..

..
.
-.
.
.
Recomiendo * Bande à parte (Banda aparte, Band of outsiders) / Jean-Luc Godard (1964) / Anna Karina, Claude Brasseur, Sami Frei /
(capturas propias)

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Fiódor Fiódor

.
.
.

.
Un cobertizo para el invierno
y literatura rusa como caldo nocturno.
.
.

.
.Dostoievski es un puñal, una gubia que se lanza directa a pulir el tuétano y dibuja formas que van desde el azar a la desdicha
.
y yo digo
.
tú que ha sido tantos hombres en un hombre
tú que conoces la miseria y su pesado aliento como si hubieras vagado con paso firme por la primera tierra del primer hombre
tú que hablas la entraña y pronuncias el insecto con pulso de cirujano y gritas la fractura como si conocieras la cavidad más oscura y su descenso
y tienes ojos para el infierno y te bebes el pueblo entre convulsiones
y cuando escribes ramificas en mil bosques de cianuro

buceador
gusano del subsuelo
grítame Rusia con la saliva caliente
grítame Rusia




foto: bárbara butragueño
.
.
.
.

lunes, 13 de diciembre de 2010

(ii)

.

.
.
.
.

.
.

.
.Tú no tienes nombre y yo tampoco tengo nombre.
No hay nombres. Aquí no tenemos nombre.
...
.
.


.. .
..
.
.
.


.

.Pero, ¿por qué?
.
.

.
.

.
Pues porque aquí no hace falta saber el nombre, no es necesario. ¿No lo comprendes? Venimos a olvidar, a olvidar todas las cosas, absolutamente todas. Olvidaremos a las personas, lo que sabemos, todo lo que hemos hecho. Vamos a olvidar donde vivimos, olvidarlo todo..
.
..

.
.
.Yo no podré, ¿tú si?
.
.

.
.
..No lo sé. ¿Tienes miedo?
.
,
.

.
.
No.
.
.
.
Recomiendo * Último tango en París (Last tango in Paris, Ultimo tango a Parigi) / Bernardo Bertolucci (1972) / Marlon Brando, Maria Schneider /

fotos: bárbara butragueño

(ii)

.
.

.
.
.
.

.
.

.

.Tú no tienes nombre y yo tampoco tengo nombre.

No hay nombres. Aquí no tenemos nombre.

...
.
.


.. .
..
.
.
.


.


.Pero, ¿por qué?

.

.

.
.

.

Pues porque aquí no hace falta saber el nombre, no es necesario. ¿No lo comprendes? Venimos a olvidar, a olvidar todas las cosas, absolutamente todas. Olvidaremos a las personas, lo que sabemos, todo lo que hemos hecho. Vamos a olvidar donde vivimos, olvidarlo todo..

.

..

.

.

.Yo no podré, ¿tú si?

.

.

.

.

..No lo sé. ¿Tienes miedo?

.

,

.

.

.

No.

.

.

.

Recomiendo * Último tango en París (Last tango in Paris, Ultimo tango a Parigi) / Bernardo Bertolucci (1972) / Marlon Brando, Maria Schneider /

domingo, 12 de diciembre de 2010

.tango.en.París.

..

.
.
.
.
.
.
.
.

.
..
-
.
. .
.
..
.

....
..
. ..
...
. .
.
.

.
.(París no se acaba nunca)





fotos: bárbara butragueño.

lunes, 22 de noviembre de 2010

vol. II

.
.
.
.
.
.
.
19:42. Dibujo hombrecillos sobre mi cuaderno diminuto. Hombrecillos con nubes negras justo en el centro del pecho. Yo misma guardo una pequeña nube en el centro de mi pecho, y a veces se ennegrece y hablo tormentas. Como un niño que juega a atrapar alfileres con un imán, mi pequeña nube atrae todo tipo de objetos: coches, cajas, vidrios, grandes contenedores metálicos, pedazos de tela húmeda y pan.
.
.
.
.
.

.
.
.
.
.
Por eso, cuando me arrepiento de algo, y me estalla esa oscura cosquilla de culpa en la boca del estómago, y la cosquilla pica y se prende y me prende como un fósforo apurado a tientas en fondo de un cajón
.
.
.
.
.


.
.
.
.
.
entonces, cuando -llámese culpa, llámese polilla incendiada en la boca del estómago- esa mancha de hollín agujero negro camión de escombros se me hunde justo en el centro del cuerpo, y sufro pequeñas contracciones, sufro espasmos milimétricos, como si mi carne tuviera el acto reflejo de querer esconderse en algún rincón perdido de mí, entonces es cuando alcanzo a vislumbrar, lejanamente, apenas, el significado de esta existencia de café tibio y discurso a media voz
.
.
.
.
.

..
.
,
,
,
vislumbrar, más bien, su insólita arquitectura, con ese revestimiento de cobre y detrito, y el contrachapado combado blandiendo el sonido exacto de la palabra culpa, y esa culpa artesonado perfecto, esa culpa sorda catedral instalada en lo más alto de la carne, erigiéndose bóveda del discurso directo con dios.
.
.
.
.
..

.
.
.
.
,
Porque yo vivo en un mundo donde la carne nace culpable. Y tengo el paladar abrasado de tanto pedir perdón.




fotos: bárbara butragueño
.
.
.

.

domingo, 21 de noviembre de 2010

vol. I

.
.


.
.
.
.
.

. .
.
.
.
.

.
.
.

(la vida no es más que una caja de gritos)





fotos: lisboa - bárbara butragueño..

viernes, 12 de noviembre de 2010

.red.room.

.
. . .
.
. .


..

. .
.
ahora, que ya manejo con soltura mis temblores, y a veces, incluso, suelto el manillar, pongo el piloto automático, no-mido no-cuento no-espero
. .
.

.
.
.

ahora, con las manos combadas de tanto pulsar el origen, de tanto buscar la tecla de reinicio (oh bendita máquina) encuentro -creo que encuentro- el rastro de ese escarabajo negro que era yo con cinco años que soy yo con tanta piedra en los bolsillos
.
.
.
. ...
..
.
y me gustaría tocar mi hombro levemente, mirarme con desafección, decirme
ç.. .
.
...
pero esta habitación tan grande, este constante chocar contra los muebles
y el lenguaje con su borde ennegrecido
y no poder decir no poder pensar no poder





fotos: bárbara butragueño
.